miércoles, 28 de mayo de 2008

Perfect Strangers

Asistir a la representación teatral de una obra de Ibsen es un ejercicio reflexivo. Ayer estuve en el Teatre Romea, viendo la obra "Espectres", protagonizada por esa grandiosa actriz que es Emma Vilarasau. Parece mentira que Ibsen escribiera esta pieza en 1881; escuchando a sus personajes detectas sosias en individuos de nuestra época. La doble moral, las mentiras por el bien de, hacer un arte de la infelicidad, todo eso y más, mucho más, en una obra adelantada a su tiempo. Tanto se adelantó Ibsen que prohibieron su representación durante un período más o menos largo y él fue declarado, como mínimo, indeseable.



Si la Vilarasau está espléndida, decir que quedamos gratamente sorprendidas por la calidad interpretativa de Ramón Pujol, que en la obra da vida al hijo de la sra Alving. Tiene fuerza y te lo transmite. Mi Jordi Boixaderas como siempre, estupendo, a pesar de que no tenga un papel excesivamente principal. Estarán hasta el 22 de junio en el Romea, así que si sois amantes del teatro a lo grande, ya estáis tardando en comprar las entradas. Eso si, la sensación final es que te ha arrollado un tren de carga de, por lo menos, 15 vagones, por lo que conviene ir debidamente concienciado de la dureza que destila. Avisados quedáis.

Hablando de doble moral, una pregunta ética: a una persona cercana que, sabéis positivamente se ha estado aprovechando de otro sujeto de forma reincidente, aunque este último no pertenezca a vuestro círculo social, le ayudaríais a seguir abusando de la buena fe del mismo o bien os asquearía su actitud y dejaríais que otros, menos escrupulosos, concurrieran en tan ignomisiosa acción? Ponderad la respuesta, por favor.

Cito a Eva en su blog "Aun a riesgo de q alguno me toméis por, como mínimo, rarita...". Su frase, aunque fuera del contexto en el que ella la incluye, me viene a pelo. Si alguien me toma a mí por "rarita" le daré efusivamente las gracias. Ser distinto es lo que le excluye a uno del aborregamiento institucionalizado que parece fluir por doquier.

Para desear buenas noches, nada mejor que los Radiohead, que durante esta semana se estarían revolviendo en su tumba (en el caso de que estuvieran muertos, que no lo están) por la aberración cometida en los arreglos de su canción "Creep".

Aquí os dejo la única e inigualable versión original.





I dont belong here...

martes, 27 de mayo de 2008

Las aventuras de Ford Fairlane

Me fijo en el díptico que reposa encima del portarrollos del servicio para mujeres en el centro de rehabilitación. El enunciado dice que se lee en un solo minuto. Lo abro. Mecachis en la mar salada! un panfleto del evangelio donde dice que dios nos ama! Desde luego, la maniobra es buena; saben que un gran porcentaje de gente necesita su dosis de lectura en el baño y se aprovechan de ello. Esa táctica la habrá diseñado Risto? Vaya, ya salió, y yo que me había prometido no hablar de él... pero es que me pone. No puedo evitarlo, le encuentro pinta de caperucito perdido en el bosque. Y esos atisbos de sonrisa que se le escapan a veces... aunque vuelva a adoptar con rapidez lumínica la postura a lo Ford Fairlane, el rictus no engaña a la vista, es enternecedor.

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Un poco de frivolidad no va nada mal para las telarañas tridimensionales que habitan los engranajes cerebrales. Hoy toca OT. No sigo las galas, que me parecen aburridas hasta el desmayo, pero internet es una fuente inagotable de recursos, así que veo algún que otro resumen y reconozco que desde que él está ejerciendo de jurado me he vuelto incondicional de las nominaciones.

Pero mis cuestiones siguen otros derroteros. Tanto criticar a la niña esa que despacharon (por fin) la semana pasada, cuando ya debían tener claro desde el principio que, otra vez recordando a Ford, habían escuchado gatos follando con más oído que ella; acaso no estuvieron en los castings? Error garrafal o algo para distraer a la audiencia de una sosez generalizada? Desde el comentario de Sandra, supuestamente enterrada ya el hacha de guerra sobre la "subnormal" que parece haber espabilado y acabando por el divo, quejándose de todo y de todos, parece más el hotel glam que un trampolín al mundo discográfico. Telebodrio echa más leña al fuego y contratan a Leo de comentarista, el mismo Leo del año anterior, del que nunca más se supo hasta ahora y que, por descontado, apuesta por Pablo, un clon de lo que él era en la academia, incluída su aversión por el jurado más dicharachero de todo operación tarugo. Luego van y se soliviantan porque Buenafuente ha creado un "producto" completísimo para representar a los diogenistas en eurovisión. Si es que va a ser cierto que la audiencia ni tiene criterio ni buen gusto ni educación ni na de na.

En fin, nos vamos a dormir con el "corazón contento" dando gracias al cielo por enviarnos tanta lluvia, porque no tendremos que ducharnos con agua de vichy y porque podremos decirles con todas las letras a los insolidarios que no quieren prestarnos agua del Ebro que se la pueden meter por el ano.


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domingo, 25 de mayo de 2008

Matrix

Siguiendo con la visita a mi futuro domicilio, y ya a resguardo de porteros esperpénticos, me dediqué a abrir ventanas para que entraran el aire y la luz. Paseé por las habitaciones para tener un plano mental de situación. Iba avisada, pero quedé perpleja al contemplar lo que había debajo del papel pintado del dormitorio principal.



Todavía no me explico cómo pudieron perpetrar semejante atropello con una pared.

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Me desperté de mal humor. Supongo que mis sueños, que nunca suelo recordar, tuvieron su arte y su parte, aunque mejoró el día al parar en un semáforo camino del trabajo, donde el elocuente gesto sobre mi indumentaria por parte de un peatón consiguió que le prodigase una de las escasas sonrisas que concedo a desconocidos. Los cumplidos, si no son vulgares, te los puedes tomar como vienen.

Mi capacidad para entender a los que me rodean es menguante, como las fases lunares, con la particularidad de que después de la luna nueva no viene el cuarto creciente, me quedo plantada en la más confusa opacidad. A veces Eva suelta verdades de perogrullo, y aunque sea ocioso darle la razón, me quito el sombrero ante tal intuición.

Después de muchos años, ayer me planté con Ra y Esther delante del televisor para ver Eurovisión. Los comentarios del presentador me parecieron nauseabundos, el vídeo de la canción que ganó, un chantaje emocional con todas las letras, la calidad de la mayor parte de las actuaciones, pésima (casi tanto como las de OT) y, como país, me plantearía seriamente dejar de participar en un certamen donde la ex república soviética, que ahora son muchos y revueltos pero parecen estar más unidos que nunca, no va a permitir que nadie les quite el trozo de pastel, por casposo que se haya vuelto. Mirando la parte positiva, jugamos con la idea de plantearle la estrategia a zapatitos. Nos das la independencia a vascos y catalanes y te damos los 12 points en frikivisión. Entre los nuestros y los de Andorra, ya suman 36, más los que arañen por ahí, hasta pueden quedar en un honroso lugar sin necesidad alguna de enviar actores, sino cantantes.

La fechoría más atroz fue sin duda el hecho de que Croacia le de votos a Serbia y estos se los den a Bosnia. Otro motivo razonable para pensar que la sintonización con mis congéneres está distorsionada.

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Hoy día de perreo total. Viendo películas sin ton ni son, como "Malta con huevo", que no hay por dónde pillarla o "Párpados azules", donde dos personajes muy tristes y solos acaban juntos porque no tienen a nadie más. Francamente deprimente.


Necesito una cura de aislamiento generalizado para digerir tanto dislate.

Como no todo es malo, gracias al festival eurovisivo, descubrí a Sébastien Tellier.
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lunes, 19 de mayo de 2008

Neighbours

He visto un calendario chino, colgado en la pared de la habitación de R, con las palabras good lucky every day tachadas. En el centro hay una rata dibujada, porque estamos en el año de la rata (?) supongo, y por encima la frase "Rata de mierda... y encima capitalista" ya que el roedor venía acompañado por frutas de diversa índole y monedas relucientes. En otro ángulo del calendario está la A rodeada por un círculo y para acabar con la personalización del horroroso calendario, una frase: "mierda de vida, todos los días son iguales!!". Que en la era de la wii, el ipod nano y los htc, un chico de 16 años piense de esa forma me provoca un deseo casi irrefrenable de pegarle un sopapo.

Ni a mis 42, con muchas horas pasadas en este mundo y más decepciones de las que pueda contar un adolescente en pleno desarrollo hormonal considero ni un solo segundo de lo vivido clon de otro. El miércoles, sin ir más lejos, el mago del Born, un señor tocado con bombín, pintura mimética y chaleco a cuadros de colores, cual si me nombrara caballero de alguna orden, impuso la varita estrellada en mis hombros augurándome en verso una vida estupenda con más polvazos de los que pueda desear, regalándome de paso una nota (la idea es cortesía de las galletas orientales) en la que decía que el amor me rodea (solo espero que no me asfixie).


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Esta mañana he aprovechado para efectuar una visita a mi nuevo piso. El primer contacto con los porteros del inmueble ha sido un tanto peculiar.

La finca tiene un cercado de pinos y otros arbolitos, con bancos para sentarse a disfrutar de la naturaleza (y de los sonidos provenientes de la autovía de Castelldefels). Como no dispongo del mando a distancia para abrir la puerta que permite acceder al recinto además de parking, pero si de la llave de la misma, toda ufana dejo la moto en medio de la calzada y me dispongo a abrir la verja. Primer contratiempo: no puedo. Lo intento varias veces con resultado infructuoso hasta que se me ocurre entrar por la puerta de peatones e intentar abrir la verja desde dentro.

En ello estaba cuando se acerca el señor portero y me pregunta que qué estoy haciendo. A partir de entonces la conversación ha ido más o menos así:

- intentar abrir la puerta. Obvio, no¿?
- para qué ?
- para entrar?
- Se necesita el mando.
- Aún no lo tengo, pero la llave si, aunque por lo visto no va. Puede abrirme usted, por favor?
Sigue en sus trece; sin mando, no hay apertura
- el día que se va la luz, como diantres entran y salen los coches?
- No pueden
O sea, según él, si un día los que viven allí tienen la desgracia de que se queme el generador que les suministra la energía para hacer funcionar neveras, televisores y puertas de parking eléctricas, se quedan allí encerrados hasta que solventen el problema. O eso o los coches son de bolsillo y se despliegan cuando están en la calle. Vale. Me armo de paciencia dirigiéndole una mirada asesina.

Su gran solución:
- llame al inquilino del piso
- No, si la inquilina del 2º2ª soy yo, pero como me están reformando la cocina, Xavi todavía no me ha dado el mando
- Pues llama a Xavi
- ... Suspiro... Que Xavi no vive aquí, que el piso es mío!
- En el 2º2ª rumia... pero si allí hay una chica...

Vale que iba con el casco puesto y las gafas de sol pero precisamente moi, que ostento un par de poderosas razones para que jamás me puedan confundir con algo que no sea femenino, le miro fijamente, me señalo, vuelvo a mirarle y le pregunto con sorna:

- es que acaso no tengo pinta de chica?

Ahí le he dado. Tiene que admitir que si, que pinta de mujer si tengo. Al final, para no perder ni paciencia ni estribos, acabo por meter la moto por la puertecita pequeña. Me congratulo de no conducir mi anhelada Intruder porque no pasaría ni el manillar. Una vez dentro, inquiero cual es la plaza de parking que corresponde a mi piso y me indica una. Bien, apacarco la moto y me dirijo a las escaleras.

Cuando ha visto hacia donde iba, por lo visto se le ha encendido la bombilla, porque me suelta

- Ah claro! de la escalera B! Para qué me lías!?

La cara de estupefacción que se me ha quedado era de foto, os lo juro.

Entonces me dice que esa no es mi plaza de parking. Ok, cojo la moto y le pido que me señale dónde debo aparcarla. Resulta que mi plaza está ocupada por otros vecinos. La dejo donde me viene en gana y le sugiero les comente que empiecen a aparcar donde les corresponde, porque a partir de ahora ese sitio está ocupado.

Empiezo a subir los peldaños antes de que se le ocurra decirme algo más y sufra un ataque de locura transitoria que me lleve a estampar la cabeza de tal majadero contra una de las columnas del edificio, no sea que me suban el alquiler por ensuciar las paredes.


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viernes, 16 de mayo de 2008

Breizh

Bretaña no es la India y, por descontado, no pone en tus ojos el brillo especial de los verdaderos viajeros, esos que recorren los lugares más paupérrimos de tan maravilloso país. Pero para mí, ver el Mont ha sido cumplir otro sueño, pese a no poder entrar más que en una de las criptas por las que esperaba trasladarme al pasado. Ya se sabe, demasiado turista empobrece la calidad de la visita.

Es cierto que Bretaña es celta, mucho, pero tampoco es Irlanda y los triskels, tripletas y demás aprovecharé para comprarlos en Octubre, cuando me desplace hasta allí para aterrorizar a los lugareños con mi falta de práctica conduciendo por la izquierda.



Pero Bretaña enamora. Por sus bosques, sus pequeñas ciudades fortificadas, por la gente autóctona, que se esfuerzan en entenderte y que los entiendas a ellos, por sus ríos, lagos y esas entradas de mar. Por sus puestas de sol tardías y por sus leyendas y secretos, que se te descubren si estás bien dispuesto a ello.



Unos pocos minutos contemplando el lago, un paseo entre los árboles, una recóndita cala o un puente entre la niebla te trasladarán, si tu mente está abierta, siglos atrás en el tiempo para que te sientas formar parte de la historia.

Bretaña es país de ondinas, duendes traviesos, gigantes, dragones... toda la mitología tiene cabida en la tierra del ensueño.

Bretaña huele a mar y a musgo, desde lo más profundo del valle hasta el más alto de los acantilados.

jueves, 1 de mayo de 2008

Death Takes a Holiday

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Vuelvo el 10 de Mayo.

Si tenéis algo interesante que decir, ya sabéis, aquí o al mail, que no pienso mirar hasta que vuelva. Para decir sandeces, mejor os enyesáis los dedos y saldremos ganando todos.

Si algo requiere de mi atención urgente, llamada al móvil, pero más vale que se esté quemando algo, que sale caro responder desde otro país.

Si, me lo pienso pasar bien.

No, no voy a extrañaros.


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