Fashion Victims

Enfrentarse a una pantalla en blanco es duro. La ves ahí, tan virgen, que se te corta cualquier brote de inspiración que puedas tener.

Ciertamente habré caído infinidad de veces en aquello de escribir por el mero hecho de que el intervalo de tiempo no sea tan espaciado, pero la fase en la que las inocuas palabras salen a borbotones ha pillado las de villadiego y parece no querer volver.

Podría decir que la ola de calor ha secado mis neuronas, o al menos la parte de ellas que domina la escritura, porque el resto están como siempre, ocupadas en menesteres varios, pero no sería verdad, y si empiezo a mentirle a una página incólume mal vamos. La realidad es que no encuentro nada interesante sobre lo que opinar. Ahora mismo estoy más preocupada por si mi Euphorbia pulcherrima sobrevive al trasplante, lo cual marcaría un hito en la historia de mis plantas o porque acaben ya con las obras de mi nuevo piso, que a este paso puede parecer el trazado del ave hasta tierras francesas, que parece que sí, pero no.

Pero hay días en los que mi recorrido por blogs, fotologs y demás me permite leer comentarios jugosos, de los que dan pie para que te cebes en alguien, porque te dejan sorprendida y no precisamente de forma agradable. Hoy arrancaban los Sanfermines y precisamente a raíz de esta festividad el amigo de una amiga ha escrito sobre ello. Mi amiga opina que no le gustan los encierros y él le responde, cito literalmente: "no los soportas xq eres catalana. estupdez o no, es tradicion, lo que mas abunda en España! y es algo que no podemos permitirnos perder! es como sacar un monumento de una ciudad! "

Al leer su respuesta me han asaltado multitud de dudas existenciales, tales como qué tendrá que ver ser catalana, gallega o guanche para que te guste o no una fiesta, porque yo soy catalana y no me disgusta ver como corren delante de los novillos, aunque reconozco que mi diversión viene dada por ver a cuantos pilla el toro. En todo caso, si a alguien no le gustan este tipo de fiestas será por la dignidad de los pobres animales y no por nacionalidad de ningún tipo. O me están diciendo que los catalanes somos más sensibles a las torturas por aquello de la psicológica a la que nos tienen sometidos? cuidado con lo que dices...

Otra duda me corroe respecto a las tradiciones y a la defensa a ultranza que se hace de ellas. Querido amigo, siglos ha, una de las más rancias tradiciones era el derecho de pernada, menos mal que no todo el mundo opinaba de forma tan arcaica y fue derogada. Tradiciones hay muchas y no todas pueden considerarse sostenibles ni perdurables. Cualquier forma de tortura y/o humillación de un animal no es algo de lo que sentirse orgullosos, por tradicional que sea. Desde cuando la apología de la violencia es digna de perpetuamiento histórico? Si es por eso, la esclavitud y la ablación también lo serían, no? Son tradiciones altamente arraigadas en algunos países y, en cambio, bien que ponemos el grito en el cielo. Que un grupo de sádicos torture a un animal mientras otro grupo de sádicos disfruta con el espectáculo me parece deplorable. Pero claro, son animales, no personas, y no deben gozar de los mismos derechos, o eso piensan muchos.

Y como los toros, nutrias, visones, focas, delfines, ballenas, osos polares, zorros, gansos, ciervos, perros, gatos... sigo? probad a imaginaros lo que sentiríais si os desollaran vivos para que alguien luciera modelito.

Bonito abrigo, verdad? Lástima que se hayan tenido que matar más de 20 gatos para confeccionarlo.

La cruda realidad sobre las pieles.

Quizá va siendo hora de concienciarse?

Después de ver algunos vídeos, creo que se han terminado para siempre las croquetas, las albóndigas y las hamburguesas del Mcdonald's.

Awakenings

Hubo un tiempo en el cualquier batalla se convertía en un reto. Nunca daba una por perdida, aunque de antemano lo estuviera. El tiempo de las escaramuzas pasó.

Hubo un tiempo en el que callar era un atentado contra férreos principios amparados en magnas creencias. Hoy callo y me desdibujo, porque no hay nada que me motive a hablar.

Hubo un tiempo en que desnudaba cerebro y corazón delante de quien quisiera escuchar. Hoy me cubro con ropajes pesados y oscuros para no ser blanco fácil.

Este cansancio insidioso se instala hasta el alma, inundándolo todo, dejando el interior repleto de nada.

Somos tristemente prescindibles y, para quien no quiera verlo, profetizo que ya le enseñará la vida con sus duros golpes.

Discover Prince!

Ride With the Devil

De tanto ver a la Bruja Avería, me entran ganas de ser mala.

Un crápula será crápula toda la vida. Y arrieros somos y en el camino nos encontraremos. Y más vale pájaro en horno que cien en la pajarería.

Alguien me apunta que ya me estoy yendo por las ramas, no como los pájaros, sino como los monos o las ardillas, y que me centre en el tema del crapuleo. Pues mi innombrable, que todas tenemos alguno en nuestra vida, ha aprendido que puede lidiar en varios frentes al mismo tiempo. Me sorprende por la manera de iniciarse en esto de jugar a tres bandas; ha elegido a dos a las que puede capear sin despeinarse y una que a priori le interesa de verdad -hasta que llegue el consabido "te querré siempre"- (jamás olvidaré esas palabras) con la que utiliza su táctica habitual, por lo que acaba de recibir un toque de atención por parte de la susodicha, amenazándole con que no quiere jugar a ser la madre de nadie y que tiene que cambiar de actitud (me descuajaringaba mientras leía esta parte). Otra frase del mastuerzo merecedora de óscar al mejor guión adaptado: -Siempre pienso en los demás y no en mi- Hilarante por lo falso que llega a ser. Alguien que antepone las necesidades del resto a las suyas suele ser humilde, con lo que no iría pregonándolo. Además, por experiencia lo digo, no ha buscado jamás en la vida el significado de esta palabra en un diccionario (ni de cualquier otra, le tiene alergia a todo lo que huela a culturizarse y mineralizarse) y dudo siquiera que su escaso cerebro pueda abarcar la comprensión del término. Pero, en general ya suele pasar, dime de qué presumes y te diré lo que no eres.

Qué mala! Pero qué mala soy!

Y estaba yo pensando... por qué no hacer que se crucen los mails? No porque se pueda quedar compuesto y sin novia, que a fin de cuentas no sé qué tiene el meapilas este que le perdonan casi lo imperdonable, sino para divertirme un rato más leyendo los piropos que le lanzarían las aludidas hasta que las vuelva a tener contentas y engañadas. Véis? nunca podré decir que pienso en los demás antes que en mi, ni que soy tolerante, ni amable, ni paciente, ni buena persona, porque mi naturaleza está más abajo que arriba y las brujas malas tenemos la ventaja de poseer escobas aerodinámicas para surcar cielos nocturnos y gps localizadores de incautos de quienes reirnos.

15 minutes

Mi convenio dice que debo dedicarle 1772 horas anuales al trabajo. El año está compuesto por 8760 horas. Si además de las laborables añadimos las que me paso durmiendo (1825, 2920 para los que necesitan sus 8h de sueño diarias), quedan 4068 horas, hora arriba, hora abajo, de las cuales una gran parte se destina a anodinas tareas tales como hacer la compra, limpiar, desplazarse de un lugar a otro, dudar sobre qué nos ponemos para salir, acicalarse, ver la televisión (de esta me salvo), chatear, navegar, reuniones sociales o familiares a las que realmente nos apetece ir tanto como que nos caiga un tiesto en la cabeza, amén de otras rutinas varias que desempeñamos casi sin pensar, como respirar, pero respirar es una sana inversión de la que conviene no olvidarse. Estos números variarán en base a los distintos convenios y al tiempo empleado en dormir. Después de sustraer al cómputo global todas esas horas gastadas en cosas de las que podríamos prescindir con total impunidad, lamento deciros que quedan más bien pocas para hacer lo que realmente nos guste.

Habrá quien diga que a él/ella lo que le gusta especialmente es dormir, o que disfruta viendo la caja tonta, pero aquí la opinión que cuenta es la mía y me parecen una soberana pérdida de tiempo. Que escribir también lo es? Puede. Pero me distrae y como ya he dicho, mi criterio es el que prevalece.

Esto no es lluvia, es el diluvio universal en miniatura! Estoy segura de que si salgo más de lo necesario a la calle, acabarán por salirme branquias. Y qué hago para perder mi maravilloso tiempo entre lectura e instrospección, mientras contemplo el agua caer, se llenan los embalses y se desbordan los ríos? zappear por los blogs. Encontraréis de todo tipo: ocurrentes, almibarados, provocativos, aleccionantes, amorales, biliosos, lacrimógenos o francamente escatológicos. Algunos los descarto a la segunda línea, otros los leo en diagonal y unos pocos quedan confinados en la carpeta de tesoros por desenterrar. También repaso los comentarios que generan: ingeniosos, banales, ridículos, pretenciosos; algunos altamente nocivos para la vista en su afan por aniquilar la gramática con abundantes faltas ortográficas y otros por ese desmesurado apego a utilizar el infame lenguaje sms.

Dónde quería llegar con todo esto? pues ni idea, porque cual rana saltarina he acabado sin pretenderlo en el youtube viendo vídeos de "La bola de cristal". Si con la obra de Ibsen os decía que se podía extrapolar a nuestra época, el programa televisivo (que por aquel entonces todavía emitían algo que merecía la pena) es de los intemporales. Y si no, comprobadlo por vosotros mismos, incrédulos.

20' que se revalorizan con el paso de las horas.

Perfect Strangers

Asistir a la representación teatral de una obra de Ibsen es un ejercicio reflexivo. Ayer estuve en el Teatre Romea, viendo la obra "Espectres", protagonizada por esa grandiosa actriz que es Emma Vilarasau. Parece mentira que Ibsen escribiera esta pieza en 1881; escuchando a sus personajes detectas sosias en individuos de nuestra época. La doble moral, las mentiras por el bien de, hacer un arte de la infelicidad, todo eso y más, mucho más, en una obra adelantada a su tiempo. Tanto se adelantó Ibsen que prohibieron su representación durante un período más o menos largo y él fue declarado, como mínimo, indeseable.

Si la Vilarasau está espléndida, decir que quedamos gratamente sorprendidas por la calidad interpretativa de Ramón Pujol, que en la obra da vida al hijo de la sra Alving. Tiene fuerza y te lo transmite. Mi Jordi Boixaderas como siempre, estupendo, a pesar de que no tenga un papel excesivamente principal. Estarán hasta el 22 de junio en el Romea, así que si sois amantes del teatro a lo grande, ya estáis tardando en comprar las entradas. Eso si, la sensación final es que te ha arrollado un tren de carga de, por lo menos, 15 vagones, por lo que conviene ir debidamente concienciado de la dureza que destila. Avisados quedáis.

Hablando de doble moral, una pregunta ética: a una persona cercana que, sabéis positivamente se ha estado aprovechando de otro sujeto de forma reincidente, aunque este último no pertenezca a vuestro círculo social, le ayudaríais a seguir abusando de la buena fe del mismo o bien os asquearía su actitud y dejaríais que otros, menos escrupulosos, concurrieran en tan ignomisiosa acción? Ponderad la respuesta, por favor.

Cito a Eva en su blog "Aun a riesgo de q alguno me toméis por, como mínimo, rarita...". Su frase, aunque fuera del contexto en el que ella la incluye, me viene a pelo. Si alguien me toma a mí por "rarita" le daré efusivamente las gracias. Ser distinto es lo que le excluye a uno del aborregamiento institucionalizado que parece fluir por doquier.

Para desear buenas noches, nada mejor que los Radiohead, que durante esta semana se estarían revolviendo en su tumba (en el caso de que estuvieran muertos, que no lo están) por la aberración cometida en los arreglos de su canción "Creep".

Aquí os dejo la única e inigualable versión original.

I dont belong here...

Las aventuras de Ford Fairlane

Me fijo en el díptico que reposa encima del portarrollos del servicio para mujeres en el centro de rehabilitación. El enunciado dice que se lee en un solo minuto. Lo abro. Mecachis en la mar salada! un panfleto del evangelio donde dice que dios nos ama! Desde luego, la maniobra es buena; saben que un gran porcentaje de gente necesita su dosis de lectura en el baño y se aprovechan de ello. Esa táctica la habrá diseñado Risto? Vaya, ya salió, y yo que me había prometido no hablar de él... pero es que me pone. No puedo evitarlo, le encuentro pinta de caperucito perdido en el bosque. Y esos atisbos de sonrisa que se le escapan a veces... aunque vuelva a adoptar con rapidez lumínica la postura a lo Ford Fairlane, el rictus no engaña a la vista, es enternecedor.



Un poco de frivolidad no va nada mal para las telarañas tridimensionales que habitan los engranajes cerebrales. Hoy toca OT. No sigo las galas, que me parecen aburridas hasta el desmayo, pero internet es una fuente inagotable de recursos, así que veo algún que otro resumen y reconozco que desde que él está ejerciendo de jurado me he vuelto incondicional de las nominaciones.

Pero mis cuestiones siguen otros derroteros. Tanto criticar a la niña esa que despacharon (por fin) la semana pasada, cuando ya debían tener claro desde el principio que, otra vez recordando a Ford, habían escuchado gatos follando con más oído que ella; acaso no estuvieron en los castings? Error garrafal o algo para distraer a la audiencia de una sosez generalizada? Desde el comentario de Sandra, supuestamente enterrada ya el hacha de guerra sobre la "subnormal" que parece haber espabilado y acabando por el divo, quejándose de todo y de todos, parece más el hotel glam que un trampolín al mundo discográfico. Telebodrio echa más leña al fuego y contratan a Leo de comentarista, el mismo Leo del año anterior, del que nunca más se supo hasta ahora y que, por descontado, apuesta por Pablo, un clon de lo que él era en la academia, incluída su aversión por el jurado más dicharachero de todo operación tarugo. Luego van y se soliviantan porque Buenafuente ha creado un "producto" completísimo para representar a los diogenistas en eurovisión. Si es que va a ser cierto que la audiencia ni tiene criterio ni buen gusto ni educación ni na de na.

En fin, nos vamos a dormir con el "corazón contento" dando gracias al cielo por enviarnos tanta lluvia, porque no tendremos que ducharnos con agua de vichy y porque podremos decirles con todas las letras a los insolidarios que no quieren prestarnos agua del Ebro que se la pueden meter por el ano.

Matrix

Siguiendo con la visita a mi futuro domicilio, y ya a resguardo de porteros esperpénticos, me dediqué a abrir ventanas para que entraran el aire y la luz. Paseé por las habitaciones para tener un plano mental de situación. Iba avisada, pero quedé perpleja al contemplar lo que había debajo del papel pintado del dormitorio principal.

Todavía no me explico cómo pudieron perpetrar semejante atropello con una pared.

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Me desperté de mal humor. Supongo que mis sueños, que nunca suelo recordar, tuvieron su arte y su parte, aunque mejoró el día al parar en un semáforo camino del trabajo, donde el elocuente gesto sobre mi indumentaria por parte de un peatón consiguió que le prodigase una de las escasas sonrisas que concedo a desconocidos. Los cumplidos, si no son vulgares, te los puedes tomar como vienen.

Mi capacidad para entender a los que me rodean es menguante, como las fases lunares, con la particularidad de que después de la luna nueva no viene el cuarto creciente, me quedo plantada en la más confusa opacidad. A veces Eva suelta verdades de perogrullo, y aunque sea ocioso darle la razón, me quito el sombrero ante tal intuición.

Después de muchos años, ayer me planté con Ra y Esther delante del televisor para ver Eurovisión. Los comentarios del presentador me parecieron nauseabundos, el vídeo de la canción que ganó, un chantaje emocional con todas las letras, la calidad de la mayor parte de las actuaciones, pésima (casi tanto como las de OT) y, como país, me plantearía seriamente dejar de participar en un certamen donde la ex república soviética, que ahora son muchos y revueltos pero parecen estar más unidos que nunca, no va a permitir que nadie les quite el trozo de pastel, por casposo que se haya vuelto. Mirando la parte positiva, jugamos con la idea de plantearle la estrategia a zapatitos. Nos das la independencia a vascos y catalanes y te damos los 12 points en frikivisión. Entre los nuestros y los de Andorra, ya suman 36, más los que arañen por ahí, hasta pueden quedar en un honroso lugar sin necesidad alguna de enviar actores, sino cantantes.

La fechoría más atroz fue sin duda el hecho de que Croacia le de votos a Serbia y estos se los den a Bosnia. Otro motivo razonable para pensar que la sintonización con mis congéneres está distorsionada.

Hoy día de perreo total. Viendo películas sin ton ni son, como "Malta con huevo", que no hay por dónde pillarla o "Párpados azules", donde dos personajes muy tristes y solos acaban juntos porque no tienen a nadie más. Francamente deprimente.

Necesito una cura de aislamiento generalizado para digerir tanto dislate.

Como no todo es malo, gracias al festival eurovisivo, descubrí a Sébastien Tellier.

Neighbours

He visto un calendario chino, colgado en la pared de la habitación de R, con las palabras good lucky every day tachadas. En el centro hay una rata dibujada, porque estamos en el año de la rata (?) supongo, y por encima la frase "Rata de mierda... y encima capitalista" ya que el roedor venía acompañado por frutas de diversa índole y monedas relucientes. En otro ángulo del calendario está la A rodeada por un círculo y para acabar con la personalización del horroroso calendario, una frase: "mierda de vida, todos los días son iguales!!". Que en la era de la wii, el ipod nano y los htc, un chico de 16 años piense de esa forma me provoca un deseo casi irrefrenable de pegarle un sopapo.

Ni a mis 42, con muchas horas pasadas en este mundo y más decepciones de las que pueda contar un adolescente en pleno desarrollo hormonal considero ni un solo segundo de lo vivido clon de otro. El miércoles, sin ir más lejos, el mago del Born, un señor tocado con bombín, pintura mimética y chaleco a cuadros de colores, cual si me nombrara caballero de alguna orden, impuso la varita estrellada en mis hombros augurándome en verso una vida estupenda con más polvazos de los que pueda desear, regalándome de paso una nota (la idea es cortesía de las galletas orientales) en la que decía que el amor me rodea (solo espero que no me asfixie).

Esta mañana he aprovechado para efectuar una visita a mi nuevo piso. El primer contacto con los porteros del inmueble ha sido un tanto peculiar.

La finca tiene un cercado de pinos y otros arbolitos, con bancos para sentarse a disfrutar de la naturaleza (y de los sonidos provenientes de la autovía de Castelldefels). Como no dispongo del mando a distancia para abrir la puerta que permite acceder al recinto además de parking, pero si de la llave de la misma, toda ufana dejo la moto en medio de la calzada y me dispongo a abrir la verja. Primer contratiempo: no puedo. Lo intento varias veces con resultado infructuoso hasta que se me ocurre entrar por la puerta de peatones e intentar abrir la verja desde dentro.

En ello estaba cuando se acerca el señor portero y me pregunta que qué estoy haciendo. A partir de entonces la conversación ha ido más o menos así:

- intentar abrir la puerta. Obvio, no¿?
- para qué ?
- para entrar?
- Se necesita el mando.
- Aún no lo tengo, pero la llave si, aunque por lo visto no va. Puede abrirme usted, por favor?
Sigue en sus trece; sin mando, no hay apertura
- el día que se va la luz, como diantres entran y salen los coches?
- No pueden
O sea, según él, si un día los que viven allí tienen la desgracia de que se queme el generador que les suministra la energía para hacer funcionar neveras, televisores y puertas de parking eléctricas, se quedan allí encerrados hasta que solventen el problema. O eso o los coches son de bolsillo y se despliegan cuando están en la calle. Vale. Me armo de paciencia dirigiéndole una mirada asesina.

Su gran solución:
- llame al inquilino del piso
- No, si la inquilina del 2º2ª soy yo, pero como me están reformando la cocina, Xavi todavía no me ha dado el mando
- Pues llama a Xavi
- ... Suspiro... Que Xavi no vive aquí, que el piso es mío!
- En el 2º2ª rumia... pero si allí hay una chica...

Vale que iba con el casco puesto y las gafas de sol pero precisamente moi, que ostento un par de poderosas razones para que jamás me puedan confundir con algo que no sea femenino, le miro fijamente, me señalo, vuelvo a mirarle y le pregunto con sorna:

- es que acaso no tengo pinta de chica?

Ahí le he dado. Tiene que admitir que si, que pinta de mujer si tengo. Al final, para no perder ni paciencia ni estribos, acabo por meter la moto por la puertecita pequeña. Me congratulo de no conducir mi anhelada Intruder porque no pasaría ni el manillar. Una vez dentro, inquiero cual es la plaza de parking que corresponde a mi piso y me indica una. Bien, apacarco la moto y me dirijo a las escaleras.

Cuando ha visto hacia donde iba, por lo visto se le ha encendido la bombilla, porque me suelta

- Ah claro! de la escalera B! Para qué me lías!?

La cara de estupefacción que se me ha quedado era de foto, os lo juro.

Entonces me dice que esa no es mi plaza de parking. Ok, cojo la moto y le pido que me señale dónde debo aparcarla. Resulta que mi plaza está ocupada por otros vecinos. La dejo donde me viene en gana y le sugiero les comente que empiecen a aparcar donde les corresponde, porque a partir de ahora ese sitio está ocupado.

Empiezo a subir los peldaños antes de que se le ocurra decirme algo más y sufra un ataque de locura transitoria que me lleve a estampar la cabeza de tal majadero contra una de las columnas del edificio, no sea que me suban el alquiler por ensuciar las paredes.

Breizh

Bretaña no es la India y, por descontado, no pone en tus ojos el brillo especial de los verdaderos viajeros, esos que recorren los lugares más paupérrimos de tan maravilloso país. Pero para mí, ver el Mont ha sido cumplir otro sueño, pese a no poder entrar más que en una de las criptas por las que esperaba trasladarme al pasado. Ya se sabe, demasiado turista empobrece la calidad de la visita.

Es cierto que Bretaña es celta, mucho, pero tampoco es Irlanda y los triskels, tripletas y demás aprovecharé para comprarlos en Octubre, cuando me desplace hasta allí para aterrorizar a los lugareños con mi falta de práctica conduciendo por la izquierda.



Pero Bretaña enamora. Por sus bosques, sus pequeñas ciudades fortificadas, por la gente autóctona, que se esfuerzan en entenderte y que los entiendas a ellos, por sus ríos, lagos y esas entradas de mar. Por sus puestas de sol tardías y por sus leyendas y secretos, que se te descubren si estás bien dispuesto a ello.



Unos pocos minutos contemplando el lago, un paseo entre los árboles, una recóndita cala o un puente entre la niebla te trasladarán, si tu mente está abierta, siglos atrás en el tiempo para que te sientas formar parte de la historia.

Bretaña es país de ondinas, duendes traviesos, gigantes, dragones... toda la mitología tiene cabida en la tierra del ensueño.

Bretaña huele a mar y a musgo, desde lo más profundo del valle hasta el más alto de los acantilados.

Death Takes a Holiday

Vuelvo el 10 de Mayo.

Si tenéis algo interesante que decir, ya sabéis, aquí o al mail, que no pienso mirar hasta que vuelva. Para decir sandeces, mejor os enyesáis los dedos y saldremos ganando todos.

Si algo requiere de mi atención urgente, llamada al móvil, pero más vale que se esté quemando algo, que sale caro responder desde otro país.

Si, me lo pienso pasar bien.

No, no voy a extrañaros.