Labyrinth of Dreams

"... Si te preguntan,
díle a los demás que fuí
un cometa errante,
una luz que se perdió
buscando el norte..."

Las nubes de hoy me recordaban a dragones desenroscando sus largas colas.

Recolocándome, posicionándome, encontrando mi espacio y mi tiempo. Una lástima no poder ser como Hiro Nakamura y tener control sobre ellos. Qué momento de mi vida paralizaría para eternizarlo? Y tu? Si tuvieras un solo instante que inmortalizar, cual sería?

Tres, tres maravillosas semanas para descolgarme del mundo. Una para pasarla en familia, resarcirme de la palidez invernal y leerme dos de los cuatro libros que tengo pendientes. Otra para tomar las de villadiego y perderme en algún paraje escondido donde los únicos sonidos que vengan a turbar mi paz sean los de los pájaros, algún pato-pollo y los gallos del amanecer. Y la tercera para recuperarme, mentalizarme y acabar las lecturas que se han de devolver a sus legítimos dueños.

Chaqueta motera con protecciones en hombros, codos y espalda: 39€
Pantalones moteros con protecciones en rodillas: 29€
Casco de verano: 20€

Ahora sí doy el pego.

Esta tarde he pasado por el Fnac. No ha sido la típica visita de paso, iba buscando algo concreto y aunque he salido de allí con dos de sus obras, la que pretendía conseguir no estaba entre los miles de libros que cobijan las estanterías, así que tendré que conformarme con esos mientras encuentro la joya de la corona.

- Sueñas con incendiar el universo y ni siquiera has logrado comunicar tu fuego a las palabras, ni siquiera has conseguido encender una sola...

La cara de Noemí mientras le leía algunos de los aforismos era de -pobrecita, qué mal está, cómo puede gustarle leer a un filósofo rumano obsesionado con la muerte-; pero una es así de insólita y excéntrica (cuanta soledad hay en la inusualidad!) y hoy me da por Cioran, pero mañana puede ser Søren Kierkegaard y al otro Mainländer. Es lo que conlleva la búsqueda de conocimientos; le abres las puertas a casi cualquier cosa, por monstruosa que pueda ser.

Piélago estrellado

bóveda acuífera
tormenta incestuosa
dinámico vaivén
Miradas selladas
voces silenciadas
luces alboráceas
semillas que no ven
Dos que son uno
cuevas encontradas
verjas dinamitadas
pasajes escondidos
bajíos en plenamar
Silos de podredumbre
campanas que repican
nieves cimbreadas
comparsas del festín

Disonancias de una Lamia

True Confessions

El miércoles tuve mi primera sesión con Gabriel. Me transmitió confianza. Sé que él no tiene soluciones, aunque puede volverme al camino que abandoné hace tiempo. Una frase quedó flotando en el aire: - Cuando llevas tanto tiempo siendo fuerte para los demás, llega un momento en que te preguntas -y yo, qué?- He ahí la cuestión. Ese momento se ha concretado ahora, ya. Lo que más deseo es volver a ser la que era, con lo mejor y lo peor, y últimamente solo había una persona con la que me sentía yo, a la que podía decirle sin importarme las formas ni el contenido lo que pasaba por mi cabeza. Quizá sí le hería, no estoy segura, pero era el único vínculo que tenía con la que había sido.

Y lucharé por recuperar ese yo anterior, el que decía lo que pensaba sin temor, el que prefería pedir perdón por palabras volátiles que tragarse la substancia; el que no cede a los chantajes emocionales, el que fotografía el instante, el que ríe bajo un aspersor y baila por la calle.

El fin de semana ha sido productivo, no solo por la paz que se me ha transmitido, que se agradece infinitamente, sino porque ese remanso de tranquilidad me ha inspirado para empezar el que espero sea mi primer cuento de ciencia ficción, así como algunos pensamientos deshilachados. A cualquier cosa le llaman poesía, y si algunas mal llamadas así han podido salir a la luz pública por vete a saber qué artes arteras utilizadas para que las editen, cualquiera puede dedicarse a ello. Para una servidora, poesía es la de Walt Whitman o la de Calderón, pero como he tenido el horror de leer algunas infaustas y hasta de mal gusto, no creo que las mías puedan hacer más daño. No son mejores ni peores, solo diferentes y dependerá del lector si las entiende, o no.

Radios de silencio
invaden la circunferencia
traspasando el vórtice
fundiendo fronteras
Detrás del cristal
precipitándose
desvaneciéndose
inventando universos
la arena va
Ultimo reducto
de paredes que transpiran
combándose hacia adentro
chupándose el pulgar
Dibujos de arabescos
dan forma a las palabras
letras ensangrentadas
se ahogan al cantar.

Disonancias de una Lamia

Blindside

Hacía mucho tiempo que no me sentía tan identificada con un álbum. Poco a poco iré poniendo las canciones de esta mujer.

La imagen del reloj marca las 5:59

En menos de una décima de segundo los números saltarán del minuto 59 al 60 y empezará a sonar la música.

La cámara va retrocediendo para mostrarnos al hombre durmiente mientras en la radio despertador se escucha la voz del locutor: -Bien, excursionistas. Arriba! Despertad y no olvidéis los descansos porque hoy hace frío!-

Al protagonista le sucede algo anormal. Cada mañana se despierta con la misma música, las mismas frases y las mismas situaciones se van desarrollando a lo largo de la jornada. El mismo pueblo. Así día tras día hasta que aprende a ser persona.

A estas alturas no hace falta deciros el título de la película, verdad?

No os gustaría que a algunos les sucediera exactamente lo mismo que al personaje de la cinta hasta que aprendieran a comportarse, a hacer bien las cosas? Porque no sirve una disculpa si se va a reincidir en idéntico comportamiento una vez y otra vez y otra vez...

Son los hechos los que cuentan, no las palabras. Estas, por dulces y embriagadoras que sean, no son más que humo que se lleva el viento.

Podemos imaginarlo todo, predecirlo todo, salvo hasta dónde podemos hundirnos.

No me gusta lo que se siente cuando los torpedos te alcanzan y sabes que, por mucha agua que achiques, el barco zozobrará y acabará hundiéndose.

Cuento hasta dos
salto al vacío
picado, elevación, derrape
peralte de curva celeste
rayas divergentes
autopistas oníricas
confunden la mente
lámparas de sodio
con fundidos circuitos
regurgitan sombras
estornudan cirios
Lumbre hierática
pábilo errante
cumbre coronada
cera que no arde

Disonancias de una Lamia

The Saddest Music in the World

La vida no puede limitarse solo a esto...

Me siento hueca. No como si fuera rubia y tuviera palos de sepia en la mollera que al entrechocar en el vacío producen resonancia, sino como el latir reverberante de un tambor en la pausada cadencia de los inicios.

Me siento enojada. Y cuando el enojo es devorado por las fauces de los recuerdos, vienen a rescatarlo las palabras que le devuelven su razón de ser: "maldita la hora..." y "... eres peor".

Me siento confusa. El desasosiego lanza sus proyectiles ponzoñosos intoxicando la solidez de las pétreas murallas construídas, resquebrajándolas como los embates del mar hollan las rocas del acantilado.

Me siento taciturna. El llanto agazapado, presto a asesinarme la sonrisa sin mediar provocación.

Me siento extenuada. No quiero luchar más. La apatía que se ha apoderado de mi ser dejará que la vorágine la arrastre hasta las simas de la locura, hundiéndome en ella cada vez más.

Me siento efímera. Fugaz

Espero en la parada de autobuses, deseando con toda el alma que llegue alguien y me diga que esa parada no ha sido anulada, que el billete que guardo aún tiene vigencia. Pero la octavilla pegada en los cristales de la marquesina anuncia el "fuera de servicio", informando de la nueva ubicación. Y sé que, por mucho que me apresure, llegaré tarde al próximo autobús y a todos los que allí se detengan.

No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer ser nada. Sin embargo, tengo en mí todos los sueños del mundo. A Pessoa le quedaban sus sueños. Los míos se han evaporado. Me hundo sin remisión, buscando una paz que me niega sus cálidos brazos.


No hay nada nuevo. Ni la poesía muestra un cambio de sintaxis. Y arrastrar ese pesado bagaje por una escarpada montaña sin grietas en las que afianzarse, hace que el vértigo te invada y resulte más sencillo saltar al vacío.

Estoy cansada de vivir según lo que se espera de mí.

American Pie

Tanto el María Moliner como la RAE están de acuerdo en el significado del término:

1. f. Capacidad de entender o comprender.
2. f. Capacidad de resolver problemas
3. f. Habilidad, destreza y experiencia.

No hace mucho sufrí un grave lapsus y le atribuí a alguien Inteligencia cuando lo único que poseía eran memoria e imaginación, atributos que nada tienen que ver con la comprensión, la habilidad y la destreza.

Pero errar es de humanos y rectificar de sabios, así que a cada cual lo suyo.

Ser muy leído, si no se comprende lo que se lee, servirá para repetir cual papagayo el contenido, como recitar la tabla del 3, pero jamás para desarrollar una interpretación personal sobre ello. Mucho menos aún para mantener un debate y sostener nuestra argumentación.

No poseer un claro discernimiento sobre el bien y el mal (provocar y disfrutar con el dolor físico de otros se cuenta entre las cosas que están mal) tampoco ayudará precisamente a comprender ni entender, ya no al mundo en general, sino al pequeño microuniverso que nos rodea.

Si ante los problemas la opción más fácil es ser avestruz, encogerse de hombros y dejar que otros te resuelvan la papeleta en lugar de capear temporales, saltar obstáculos o responsabilizarse de los propios errores y limitaciones, que eso demostraría valor y aquí ni se le supone, cómo se va a asumir la contrariedad?. Ante los contratiempos su mejor solución es la fuga. Sin tocata.

Experiencia, cero. Habilidades, pocas. Destreza, ninguna. Y no solo me refiero al sexo. Lo peor es cuando en la absurda creencia de que se es el conde de Valmont, se niegan a aprender por mucho que se les insinúe sutilmente o se les diga de forma directa. Los hay tan pagados de sí o con tantos tabúes y cerrojos que, a menos que le pongan solución (remitámonos al apartado 3), o se buscan a alguien más bisoño o irán dejando un reguero de insatisfacciones a su paso. La pornografía, que tantos utilizan como forma de aprendizaje, admite una comparativa con las películas de Disney: En su mayor parte son mentira.

Así que ya véis. No se es inteligente por crear mundos fantásticos o vivir en la inopia, sino por superar inconvenientes, saber darle sentido a las cosas, profundizar, comprender, progresar, potenciar y mejorar.

La lástima no es que al planeta le falte gente inteligente, sino que le sobra demasiado necio.

Los girasoles ciegos

Sé lo que es sentirse la persona más insignificante e insustancial del mundo. Da lo mismo que vayas de compras, a emborracharte con amigos o que empieces una nueva dieta a base de chocolate, porque cada noche te vas a dormir preguntándote qué hiciste mal, si podrías haber actuado de otra forma, cuestionándote una y otra vez todos los detalles y preguntándote cómo en ese momento creías que eras dichosa. Hay días en los que incluso piensas si él puede volver (belenos no lo quiera!)

Pero aunque este estado pueda parecer eterno, un buen día conoces a gente que te acepta sin reproches, sin esperar nada a cambio, así que rescatas de las profundidades tu amor propio, recoges uno a uno los dispersos pedazos de tu alma, la recompones y todo ese tiempo sombrío, ese período de tu existencia que has dilapidado parece que se disipa...

... Y decides aprovechar el momento.

Tomar ciertas decisiones es duro. Mucho. Una vez has escogido la próxima rama del árbol a la que vas a saltar, ya no hay vuelta atrás. Por eso me lleva un tiempo considerable emprender acciones sin retorno (según opinión popular, a veces, demasiado). Y cuando lo hago es para siempre y nada de lo que se pueda hacer o decir hará que modifique lo que he emprendido. Drástica? Si. He dejado suficientes cadáveres en el camino como para llenar la fosa común.

Las tormentas de verano son efímeras, el aguacero no es perenne y más tarde o más temprano, vuelve a salir el sol.

Yo soy como los girasoles...

Tomorrow never dies

El pasado sigue ahí, con nosotros, como el musgo agarrado a las rocas. No podemos cambiarlo ni darle otro sentido. Es el que es. Obviamente podemos maquillarlo, vestirlo de fiesta o enterrarlo en la fosa más profunda. Pero no va a modificarse por mucho que lo encerremos, pintemos o disfracemos.

Como el de todos, mi pasado ha tenido buenos momentos que atesoraré a lo largo de los años, pero también tienen cabida aquellos en que apelarías a la bendita amnesia para que viniera a echarte una mano. De todas formas, como la amargura y el resentimiento no tienen lugar en mi vida, prefiero globalizarlo y dar por buenas cuantas experiencias haya tenido, puesto que me han llevado a ser la persona que soy.

Mi presente es incierto. Acusa los vaivenes de la fortuna. Arenas movedizas en las que a ratos me hundo, si bien es cierto que siempre encuentro una tabla de salvación.

Mi futuro es una escalera infinita sin destino preclaro. Puede que los escalones lleven hacia abajo, a las entrañas del infierno para departir amigablemente con el diablo o tal vez conduzcan al cielo, que no tengo claro cómo será, pero todo el mundo habla muy bien de él, como si fuera un hotel de cinco estrellas con jacuzzi y thalassoterapia.

Podemos suprimir el ayer, asesinar el hoy, pero pretender acabar con el mañana requiere ser un cretino con unas perspectivas de futuro tan paupérrimas que mejor haría en desaparecer del planeta para hacernos un favor.

Mientras ayer y hoy se entremezclan para mantenerme en equilibrio, me susurra una voz desde la nada: Soy el mañana. Y el mañana, generoso él, siempre concede una nueva oportunidad.

Barcelona

Me había propuesto hablar de la ciudad tomada por las miríadas de guiris, su galopante daltonismo con los semáforos y el fin del recorrido por la ruta Gaudí, pero estoy tormentosa.

Por eso hablaré sobre la ciudad que huele a meados tomada por los guiris, el pasotismo de éstos en cuanto a normas de urbanidad se refiere y el caluroso fin de recorrido por la ruta Gaudí.

Doy fe de que riegan cada día la Plaça Reial; lo he visto. Pero los accesos a la plaza, principalmente los arcos que dan a la Rambla, pases a la hora que pases huelen a orina y vomitona. Porque riegan el suelo, pero no los muros. Antes de entrar, si me veo obligada a hacerlo, cojo aire y no lo suelto hasta que no he llegado al otro extremo de la arcada, así evito que me den eso, arcadas. Porque da mucho asco tener que oler las micciones de los sujetos que se dedican a regar las paredes como si de perros y árboles se tratara.



Es que en Alemania, Francia, Inglaterra, Suecia y demás países de Europa no existen los semáforos? Me he dejado a propósito Italia, que allí si los conocen pero hacen caso omiso, por eso el tráfico es un "casino", aunque más bien lo definiría como una ruleta rusa.

Los guiris, cuando vienen aquí, creen que la calle es suya (habrán leído a Fraga?) y no se apartan, no, igual es que por el precio de una semana a pensión completa también creen que les entra la cirugía plástica...

He descubierto que Gaudí construyó más edificios en Barcelona que los que normalmente toman los turistas por asalto.

En la calle Casp hay uno donde las caras de la fachada dan mucho miedo y encima del portal del vestíbulo también se encuentra un árbol de la vida parecido al de la Sagrada Familia.



En la calle de les Carolines, en Gracia, otro edificio bastante peculiar, con su tela de araña, su contraventana espiral y su valla forjada.



En Nou de la Rambla, el Palau Güell, con un símbolo arcoiris, quizá un avance de bandera gay...





Y qué decir del dragón que adorna la puerta de la finca de la avenida Pedralbes? La de veces que habré pasado por allí para tomarme unas copas en "Los Tilos" y ni me había fijado! Lo que te pierdes cuando solo pasas por ciertos lugares de noche...





Para finalizar, la casa Batlló, mucho más mística que la Pedrera según mi parecer. Huesos y burbujas, el vientre de la ballena, dragones de liláceas escamas y caracolas azules te sumergen en un espacio marino creado para buscar el silencio, para hallar la paz.







La paz del Kaos sea siempre con vosotros... y con mi espíritu.

Resurrection Man

Casi nunca suelo mirar las sugerencias de amigos del feisbuc. Si quiero agregar a alguien que me interese, suelo buscarle por nombre y/o por dirección de mail y ahí se acaba todo. Pero hace unos días me entró la curiosidad. Y aunque la curiosidad puede que no matara al gato, existe la posibilidad de que lo dejara tuerto.

La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida... Aunque ésta fue como si me metieran en una bañera llena de hielo en pleno mes de enero.

Compartí con el señor X muchas horas de conversación, primero por messenger y después por skype. Se vestía delante de la pantalla (o eso decía) para poder estafarle unos minutos más al tiempo. Esos minutos iniciales pronto se convirtieron en días, semanas y meses.

Luego, de repente, un día desapareció (los hombres importantes de mi vida tienen todos esa irritante costumbre). Cuando volvió a aparecer, fue para despedirse de forma drámatica.

Quiso que escribiera un responso y lo hice. Me invadió el desconsuelo, se había ido al mismo tiempo que mi madre...

Kronos, si bien no lo cura todo, es excelente en primeros auxilios y así, matando dos pájaros de un tiro, pude capear el temporal de decesos.

Hasta esta semana.

Cuando he descubierto que se puede nombrar en vano una enfermedad terminal y ponerla de excusa, jugar con los sentimientos, la preocupación y mofarse del dolor por la pérdida.

Mi madre, evidentemente, no ha vuelto de entre los muertos, pero el señor X si.



Y no estaba muerto, no, no,
y no estaba muerto, no, no,
y no estaba muerto, no, no,
estaba tomando cañas lerelele....

Utilizar la dirección de correo que utilizabas en el messenger para inscribirte en el feisbuc es un error si lo que pretendes es que te sigan dando por desaparecido. Al no caer en la cuenta, se te muestra como sugerencia a todos los contactos que no hayas eliminado de Windows Live Hotmail, que es un soplón de la peor calaña.

Ya sabéis, cuando queráis darle carpetazo a alguien, eliminad cualquier rastro que podáis haber dejado, porque no hará falta llamar a ningún equipo del CSI para seguiros la pista.

Es lo que pasa cuando no se piensa...

In the Company of Men

Por qué cuando las historias se acaban nos preguntamos si realmente nos han amado?

Porque los hombres luchan por dinero, por una posición social, por la fama, por la gloria, por la patria, por venganza o por orgullo, incluso para rescatar doncellas (mojigatas y/o casquivanas con toda seguridad) de las fauces del dragón, pero en sus obtusas mentes no cabe luchar por amor.

Alguno se obnubila a la que una de estas doncellas (o zorrones) le presta la más mínima atención y se afana en ver en ella a su alter ego, nunca mejor dicho, porque la susodicha en cuestión será tan poco altruísta como él y en cuanto atisbe las carencias que el sujeto acarrea consigo, aparecerán los individualismos propios, las minidosis de paciencia y el egocentrismo concentrado, con lo que todo ese "espejismo" se irá al traste en cuestión de días o, si el espécimen tiene un poco de suerte y sabe esconder muy bien los múltiples defectos, al cabo de unas semanas. Después dicen tener relaciones de amor y odio...

Deben sentirse muy ufanos coleccionando mujeres, aunque lo que tengan en casa supere con creces cualquier cosa que puedan encontrar. Sé de uno al que le entusiasma lo de ir captando imbéciles e idiotas, cuanto más vulgares, mejor. Supongo que es algo relacionado con la vanidad, la realización, el infantilismo , sentirse superior intelectualmente o vete tú a saber qué, porque yo, desde luego, no lo entiendo ni lo entenderé nunca.

Personajes como este que conozco son los que hacen que, después de mantener una breve pero intensa relación con ellos, te den ganas de ingresar en un convento.

Oh si!, sin ningún tipo de duda, nos merecemos algo mejor que los hombres que solemos escoger para que compartan nuestra vida.

Es mejor que te bese un sapo, al menos sabrás seguro que es tóxico.