The sting

Discover Marvin Hamlisch!

Lo mejor de mí

Lo mejor de mí no son los ojos ni las piernas
Ni siquiera, a pesar de lo que digan,
esos globos hinchados que me crecen
veinte centímetros bajo la garganta.

Está escondido dentro,
bajo capas de grasa,
bajo músculo y fibra,
bajo sangre y tendones,
bajo venas y huesos.

No se vé a primera vista,
a segunda ni a tercera.
No se aprecia en una cena,
no se lee en lo que escribo,
no se explica en una página.

Lucía Etxebarría

The Usual Suspects

Después de esperar el tren durante media hora en Castefa, quince minutos en Sants para que llegara el autobús que me tenía que llevar hasta Sagrada Familia, atravesar una ciudad saturada de obras, otro rato largo esperando al transporte público que me dejaría en el Forum, amén del recorrido pertinente (salí a las diez de casa para llegar casi a las dos a mi destino final), descubrí porqué no soporto los transportes públicos, porqué me desplazo en moto y porqué me siento tan orgullosa de haberme comprado una nueva.

Que ponga una foto de la adquisición que he hecho? Pues no, porque solo de pensar en el rótulo "mi moto y yo" me acuerdo de Marco, de su mono Amedio y me visualizo con la moto cargada al hombro, lo que sería completamente pernicioso para mi salud a no ser que tuviera el lanzamiento de árboles como hobby, pero no es el caso.

David sabe cómo hacer feliz a una mujer... todo depende de con qué se sienta una feliz, por supuesto. A mi me hizo la más dichosa de las féminas,cuando me dejó funcionando el calentador y la cocina. No es coña, no. Sabéis lo que es no poder cocinar ni ducharte con agua caliente durante semanas? Pues nada, a probar lo que supone de buena mañana un buen chorro de agua helada taladrándote la melena y cayendo por la espalda; te despeja de golpe, os lo aseguro.

A veces las conversaciones metafísicas acaban de la forma más cómica. De la pregunta "quien creó a dios"? (a cualquiera de ellos), hasta elucubrar si el ratón blanco arborícola que ha hecho del pino de delante de mi casa su hogar, podría ser un híbrido entre rata vulgaris y el conejo blanco de Alicia en el país de las maravillas, solo median dos botellas de agua mineral, la nocturnidad y tres mochales dispuestas a mantener y tener ideas de este tipo.

La resaca de agua, tabaco y pocas horas de sueño se cobró justa venganza al día siguiente.

Este fin de semana subí al camping. Yo me las prometía muy felices y relajadas, pero empecé con una abeja colándose dentro del casco y el consiguiente susto. No me picó, porque entre el casco talla xxs y las gafas de sol a lo Martirio poco espacio le quedaba al bicho, pero la primera reacción, por mucho que te enseñen en la autoescuela, es dar manotazos y si en coche ya es peligroso de por sí, imagináos en burra... Ayer, para acabar un fin de semana al que como mínimo podría catalogar de pintoresco, me enteré de qué manera va a poner en mi conocimiento la intruder la falta de gasolina: parándose dónde y cuando le parezca bien, aunque sea en plena C32 y esten a punto de arrollarme.

El sábado por la noche, horror de los horrores, habían decidido como despedida de verano que no estaría mal hacer un "cremat" con su correspondiente cantada de habaneras. El mejunje estaba bueno, las llamas quemando el alcohol en la oscuridad, preciosas. El espectáculo (y no sé si decir "dantesco") lo dieron los reunidos allí cantando "La bella Lola" con trozos de papel de cocina cual si pañuelos fueran. Después del sábado "El meu avi" nunca sonará igual, os lo juro por Penélope Glamour.





Si aborrecéis la lluvia (y las previsiones para la semana acaparan la mayoría de los días de ésta), aquí tenéis a los que perpetraron el atentado contra el tiempo, el sentido de la afinación y el ridículo pillados "in fraganti".

Lamentablemente entre ellos estaban mis tíos y mi padre. Lo que hay que ver!

Un dia de furia

Un nuevo móvil no te cuesta ni un riñón ni un ojo de la cara, pero no sé si las dosis de paciencia que has de invertir en configurarlo todo de nuevo amortizan la gratuidad del engendro que te han enviado.

Ahora mismo no voy demasiado sobrada de esa aptitud ni de la tolerancia que la acompaña. Se me han agotado estos últimos días. Quien quiera creer que es porque todo ha vuelto a la normalidad y con la tranquilidad salen a flote nervios y cansancio, que lo crea. Yo más bien me decanto por pensar que se me han hinchado de una vez por todas los ovarios, el izquierdo más que nada, que es el que me hace pasar un calvario cuando le toca ovular. Así que voy a hacer lo que el resto del mundo mundial hace: no sentirme culpable por hacer lo que quiero o por no hacer lo que quisieran los demás que hiciera, por decir lo que pienso o por no decir lo que quiere escuchar quien esté cerca.



Supongo que si supiera decir "No" estos arranques no tendrían cabida, pero como soy imbécil y parece que el vocablo maldito no consta en mi diccionario de obligaciones morales llega un momento en que me agobio, me saturo y empiezo a odiar a cuantos me rodean. Hay excepciones, por supuesto, pero son pocas y seguro que si las digo ofenderé a más de un@, porque no hay más ciego que el que no quiere ver ni más sordo que el que no quiere escuchar. Sorprende comprobar que cerebros tan ágiles para algunas cosas sean totalmente ineptos cuando se trata de encajar un uppercut directo a su mandíbula. O eso o tienen más jeta que espalda y son inmunes a ganchos de izquierda, lo que significaría que se están aprovechando de tu buena voluntad y si acabas por descubrir que así es, te dan ganas de mandarles de una patada en el culo a poblar otras galaxias, a ser posible cuanto más alejadas de la tuya mejor.



Que si, que si, que estoy tan harta de parásitos que ya me he comprado el ddt, así que, por vuestra seguridad física pero sobretodo emocional, mantenéos apartados si no queréis que os rocíe con insecticida.

Sabéis esa frase que tanto hemos utilizado cuando no queremos comprometernos a nada y que tantas horas nos ha hecho invertir pendientes de un teléfono?

... pues eso, que... si acaso, ya te llamo yo...

Discover Absynthe Minded!

Red Dragon

Qué son nueve años? son muchos? son pocos? para algunos habrán pasado a velocidad de rayo, para otros es posible que se hayan eternizado, como ver un desfile de caracoles (hay algo más lento? quizá, pero es lo primero que se me ha ocurrido).

Para mí es el tiempo que he vivido en Poblenou, un lugar que ya siempre consideraré como mío. Tiene algo especial que hace que te sientas cómodo. Dentro de nada se celebran las fiestas y yo ya no estaré ahí para vivirlas "in situ". Nueve años de subir 5 pisos; de ver el mar por la mañana. De sol justiciero colándose por el balcón. La imagen de la luna encuadrada en la ventana, de acordarme de las "lumbreras" que organizaban el "paseo" de los F11 por los cielos del barrio... Todo eso terminó el lunes, cuando entregué las llaves. No me quejo, el nuevo piso es más grande, dispongo de una bonita terraza y estoy rodeada de pinos. Duermo arrullada por un grillo okupa y el camión de la basura no pasa a las 3 de la madrugada. He cambiado para mejorar, pero echaré de menos la que ha sido mi remanso de paz, o no, durante 3316 días.

Y después de tan emotivo responso a mi ex hogar, pasemos a cosas más mundanas.

La Mercè 2008 ya tiene cartel, aunque no muestra un programa definido. Me he pedido vacaciones para festejar la semana más canalla de la ciudad y estoy llena de dudas existenciales sobre lo que quiero ver, pero que no puedas consultar los eventos en la web del ayuntamiento a estas alturas del mes es preocupante. En el año de la interculturalidad, mucha música que ni me va ni me viene. Joder, si es que me hacen echar de menos el "ball del fanalet"! Con lo bien que se lo pasaba servidora coleccionando las florecillas de papel pinocho con velas de te dentro que te entregaban para poder bailar con propiedad el citado baile y que provocaban unos incendios de padre y muy señor mío!

A lo que no pienso faltar es al "correfoc". Pasé de odiarlo a disfrutar como un niño con deportivas de patinaje nuevas.

Aviso generalizado: si alguien tenía la sana intención de venir a visitarme este fin de semana, que se vaya olvidando. María, Ra y yo nos vamos a hacer de okupas a casa de Cris y Eva para pasar el weekend recorriendo las empedradas calles de Besalú, puesto que se celebra durante estos tres días "Besalú Medieval".

Corro presta a disfrazarme de inocente doncella para que algún caballero sin armadura derrote en la justa al dragón y me rescate de la torre donde me tiene encerrada.

(No se admiten devoluciones. Firmado: el dragón)

Discover Peter, Paul & Mary!

Born Free

Es absurdo comprobar que me siento feliz casi con cualquier nimiedad. Me tocan unos cables por aquí, me colocan unos enchufes por allá y danzo cual odalisca embargada por la dicha.

Yaba-daba-du! se hizo la luz!!

Un obsoleto y caduco fusible quemado ha sido el causante de que durante días haya parecido Mr. Magoo y mis piernas tengan más morados que una conferencia episcopal en cuaresma.

Acabo de encontrar un blog donde la mayor parte de los que escriben son misóginos, postulantes del más casposo catolicismo y supongo que votantes del pp. El despectivo título de este cúmulo de sinsentidos y odio cerril hacia el género femenino ya lo dice todo, pero no voy a poner nombre ni link para no hacerles publicidad gratuíta a semejante pandilla de retrasados mentales.

Me enerva que energúmenos como los que vomitan sus necias opiniones en ese blog se atrevan a comparar a las mujeres que están a favor del aborto con los nazis y no entiendo como wordpress permite que se haga apología de la violencia de género en sus páginas. Mi opinión, que siempre la tengo, es que una mujer puede hacer con su cuerpo lo que le plazca; si quiere abortar a los 3 meses vale, si lo hace a los 6 también y si lo decide a los 8 y su salud no corre peligro, adelante. De qué tiene que venir un señor a decirle que no puede por razones éticas y morales? es que piensan que abortar es lo mismo que ponerse botox? creen que no genera arrepentimiento ni traumatiza? Es muy fácil opinar y juzgar desde la perspectiva del que no tiene arte ni parte. Vale, que si, que tu has puesto gran empeño en que tus espermatozoides lleguen a buen puerto, o no, igual solo eres un irresponsable y se han fugado, quién sabe. Por lo que seguro que no pasarás será por los cambios hormonales (aunque igual te toque sufrirlos) ni por los "efectos secundarios"; mucho menos por los dolores del parto. Entonces, quién diablos te crees que eres para decidir lo que puedo o no puedo hacer? vamos, solo faltaría que pudieran fiscalizarnos también en algo tan personal.

Guardo en la chistera la opción conservadora para razonar que estamos hablando de vidas humanas y podría sacarme de la manga formas de darle la vuelta al crêpe con un elegante giro de muñeca (tanto voltear la tortilla la pobre acabó por incrustarse en el techo), pero fiel al mal hábito adquirido hace años de pensar por mi cuenta y riesgo, prefiero escribir lo que pienso y continuar haciendo amigos.

Y vosotros, con cual de los dos quedáis?

Discover The Jeff Healey Band!

Dumb and Dumber

De verdad que lo intento, ho juro per la mare de deu de l'empenta i dels set sacraments i mig, pero debe ser una de esas pruebas a las que dios me somete por no ser creyente, o que mi karma se ha rebelado por ser tan mala en anteriores vidas, no lo sé.

Como a estas alturas ya sabe un 70% de España, un 2% de Francia, un 67,3% de América del Sur, un 3,8% de América del Norte, un 1% de Japón y otro 1% de Australia (eso me recuerda que tengo que escribir algo que les interese a los lapones, que todavía no tengo la chincheta puesta en el mapamundi), bien, a lo que iba, que ya me disperso. Como sabe todo ser vegetal, mineral o animal que lee este blog, he cambiado de piso; si, si, en pretérito perfecto compuesto, puesto que ya estoy instalada en medio de un mar de cajas de cartón que parecen el enunciado del problema de lógica ese de los caramelos, calcetines o bolas de colores, no sé qué se esconde dentro de cada una de ellas. Es todo un mundo nuevo por descubrir.

Vale, que me embalo y se me va otra vez. He confeccionado una bonita lista de teléfonos a los que debía llamar, unos para darme de baja de los servicios, como teléfono, luz y gas, otros simplemente para cambiar la dirección de correo donde domiciliar las facturas a partir de ahora. Mi última llamada de la mañana ha sido a Orange. La última porque después de vérmelas con ellos mi afabilidad ha llegado a niveles por debajo del PIB de Gambia y no estaba dispuesta a joderle el día a algún pobre teleoperador que no tiene culpa de nada.

Llamo al 1414. Me sale una locución grabada de esas que tanto odio. La única comunicación feliz que tengo con las máquinas se resume a la lavadora y el ordenador, porque a las de tabaco les tengo una inquina... Bien, mientras escucho la locución se me escapa un estornudo, la máquina no lo entiende y me pide solícitamente que vuelva a repetir mi deseo. Cómo si fuera la lámpara de Aladino, no te jode! Deseo el arpa, la katana, una torre acristalada en primera línea de mar y un slk, si quieres sigo con cosas menos prosaicas. Apretando el 0 consigo que alguien de carne y hueso (o al menos no parece terminator) me responda al otro lado de la línea. Le explico el caso, que he cambiado de dirección, bla, bla, bla y me dispongo a darle los datos. Qué árdua es la vida de los usuarios! Primer problema, el nombre de la calle: Sabadell. Si, será todo lo difícil de pronunciar que queráis, pero me he molestado en deletreársela cual soldado de marines. Sevilla, Alemania, Barcelona, Alemania, Dinamarca, España, Lugo, Lugo, recalcando que acaba en doble L. Algo que no se entienda? Sigo. Le proporciono el número de la calle, el piso y el código postal 08860. La provincia la entiende sin problemas. Barcelona. Y acabamos con población, otro combate a 10 asaltos. Claro, no podía decirle coloquialmente Castefa, aunque dudo de que lo hubiera entendido tampoco. Otra vez a deletrear. Cáceres, Alemania, Sevilla, Tarragona, España, Lugo, Lugo, Dinamarca, España, Francia, España, Lugo, Sevilla. Informo a la teleoperadora (sin que se me note el tic nervioso del ojo ya que todavía, por suerte, no tenemos videoconferencia) de que también existe un número de teléfono fijo de contacto que, por supuesto, ha cambiado. No me hace ni caso. Me mantiene durante unos 7' aproximadamente al teléfono con la musiquita horrible retumbando en mis oídos solo de vez en cuando cortada para decirme que siga en espera, que se procede a cambiar los datos. Con muy buena educación, eso sí, se disculpa por la demora y me dice que ya está todo arreglado y que ahora procederá a pasarme con el departamento de telefonía fija para que cambien el teléfono. Le explico con toda la paciencia del mundo que no, que no tengo el fijo contratado con ellos, sino que solo es un número de contacto por si no pueden localizarme al móvil. Toma nota (o eso dice) y por fin se acaba la llamada.

Entro en la página web de Orange para ver los cambios que han efectuado. Y lo que me encuentro es de película de terror tipo serie B. Sabadel. Castelldesels. Y el código postal ni te cuento. 08060.

Respiro hondo, cuento hasta 589.412 antes de volver a marcar el 1414. Esta vez me salto todo el proceso y marco el 0 directamente. Otra señorita muy risueña (no por la sonrisa teléfonica, sino porque se estaba ya riendo cuando ha descolgado el auricular) me atiende con tanta o más amabilidad que la anterior. Lo repito todo de nuevo y parece que se da por enterada, aunque a mi, no sé porqué, me ha quedado como una sensación de dejà vu, así que, después de un tiempo prudencial, he vuelto a la web para ver si había rectificado las barrabasadas de su compañera.

Y, qué ven mis ojos!? Oh, aciago día!

Ampliad el dibujo, que es la prueba fehaciente de que digo la verdad. Si, ha modificado Sabadel por Sabadell, pero el resto, que si quieres arroz Catalina. Al principio he pensado que quizá debido a que no tienen unos plantronics con supresión de sonido e interferencias y bluetooth añadido como los míos, igual no me escuchaban bien; después he pasado a pensar que deben ser un poco duras de oído, pero al final, mal que me pese, afirmo rotundamente que son lerdas y más lerdos aún quienes los contratan. Me he pasado el resto de la mañana buscando un mail de orange para poder enviarles tan constatable ejemplo de eficiencia y preguntarles que, si dejo de pagar, dónde coño van a enviarme los requerimientos porque con ese código postal me pueden estar buscando hasta que las ranas crien pelo pero, mira por dónde, no hay ningun e-mail en su página, y yo me niego en redondo a volver a llamar al 1414 no sea que tenga que lidiar con otro esperpéntico empleado que no entiende, no sabe escribir ni se molesta en escuchar.

Idiotas? no, gracias.

Discover Ryuichi Sakamoto!

Pi: Faith in Chaos

Es interesante mirar estadísticas. Saber que te leen en Japón o Tasmania, que entran en tu blog porque un día hiciste la reseña de un libro sobre bdsm y Domina Zara te ha puesto un link en el suyo, descubrir que existen otros navegadores además de los archiconocidos explorer y mozilla, la cadena de palabras buscada, en definitiva datos, datos y más datos de los que me gusta almacenar no sé bien por qué motivo.

El lunes pasé mi primera noche en solitario en el nuevo piso. Solitaria del todo, porque mis adorables mininos todavía están en el antiguo a la espera de adecuarles convenientemente la terraza para que no caigan barandilla abajo cuando les dan los cinco minutos locos.

Nuestros escarceos con la electricidad han acabado francamente mal. Bueno, no tanto si tenemos en cuenta que los enchufes todavía funcionan gracias a los fusibles, pero interruptores ni uno. Es espantoso comprobar lo clasista que soy de forma totalmente inconsciente. Tengo amigos abogados, médicos, directivos, másters en económicas, psicólogas, funcionarios, ingenieros, astrónomos, periodistas, informáticos, profesoras, pintoras, (de cuadros, no de brocha gorda), filósofos, contables, enólogos y enfermeras; un lindo elenco pero, por qué diablos no me habré relacionado nunca con electricistas?! con lo bien que me vendría ahora. Mi reino por uno quizá no, pero igual estaría dispuesta a ofrecerle mi cuerpo si fuera capaz de ganarles la partida a los cables y el diferencial.

Me gustaría ver a los idiotas que se saltan los ceda solo porque ven una moto y piensan -ya se apartará- si hubieran osado hacer lo mismo cuando iba al volante del Volvo. Cuanto añoro a mi kamikaze. Ups! le puse nombre, yo que me cachondeo de María por bautizar a todos los objetos inanimados de su vida... que conste que negaré haber escrito esto.



Con esta canción que he descubierto hoy, me apetece volver a tocar la guitarra.

Discover !

Vida

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo,
supe que todo no era más que nada.

Grito "¡Todo!", y el eco dice "¡Nada!",
grito "¡Nada!" y el eco dice "¡Todo!".
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada,
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada).

Qué más da que la nada fuera nada,
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

José Hierro (de Cuaderno de Nueva York)

Point Break

A mi me gustaría saber quién otorga los premios a los blogs. Es tremendamente desolador que se le conceda un galardón o se considere interesante uno donde la escritora confiese sentirse vacía si no tiene un hombre a su lado. Que conste que si fuese dicho por un hombre me sentiría igual de triste por él, pero como mujer lamento mucho más comprobar lo poco que han evolucionado algunas. Dejando a un lado mi opinión sobre lo poco que fomentan la igualdad este tipo de creencias, qué tiene de estupendo leer las vicisitudes relacionales de alguien? Se ha convertido la telaraña en un GH virtual? Qué me importa a mí si fulanita de tal, a la que no tengo el placer de conocer (y sabiendo cómo piensa dudo mucho que lo fuera) quiere morirse porque el último novio que tenía la ha abandonado o que ahora mismo mantiene tres relaciones paralelas? Con sus lectores ha establecido una simbiosis importante, pero a mi me cautivaría más si lo contara en clave cómica, que para leer dramas servidora prefiere a los clásicos de siempre. Y eso no significa que todo el mundo deba leer a Schiller, Victor Hugo o Shakespeare, pero un poquito más de criterio al clasificar un blog de sugerente si que se podría tener, creo.

La semana pasada conocimos a un hombre que si llega a verlo mi amiga más folclórica habría dicho que es el príncipe azul que puebla los sueños de millones de mujeres del planeta (y de otros tantos millones de hombres, se entiende). Y si, es todo aquello que siempre hemos deseado tener y que siempre ha brillado por su ausencia pero... un ser tan impecable en todo es beneficioso? y lo dice alguien que entiende el pluscuamperfecto como forma de vida, que conste en acta. Al día siguiente, después de unas cuantas horas en compañía de tan magnífico ejemplar, seguía sin cambiar de parecer. Mi madre habría querido alguien así para mí, pero yo no. La perfección es perfecta para el trabajo, no para los seres humanos.



Aún así, mirad qué paradoja: a la mayoría de las mujeres nos aburren los chicos buenos, pero a los malos intentamos convertirlos en corderitos desde el principio. Por qué no dejamos de perder el tiempo tontamente y nos quedamos con los buenos de saque? quizá porque lo que nos gusta realmente sea el reto que supone "cambiarlos". Una vez superada la prueba lo más probable es que nos cargue que nos miren con cara de cordero degollado (eso siempre y cuando sean manipulables, of course). Únicamente unas pocas bienaventuradas albergan en el occipital izquierdo la función de la lógica aplastante y optan por la opción fácil y segura que les ahorrará un sinfín de contrariedades y pesares, el resto tenemos el sentido común bastante perjudicado.

Con esta información que vale como mínimo una de las formas alotrópicas del carbono con hibridación sp3 de unos 200 quilates como mínimo y a poder ser carbonatado, me voy a leer un rato el libro que le expolié a Cris.

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